Coincidències

En una cruïlla de camins

quan cal prendre una decisió

quan el cor va a favor

però la raó sembla anar a contracor.

Amb la mirada perduda en el mar

d’un capvespre de brisa fina

que bressola suaument les emocions.

En un silenci, malgrat tot, acollidor

que no gosen trencar les paraules

per por de desfer la comunió,

malgrat tot,

de dues ànimes germanes.

I el cor parla i la raó contesta

i cor i raó es van prenent la paraula

i es van prenent la davantera

per veure qui, a la fi,

arriba clarament a la línia de meta.

I enmig d’aquest diàleg

que s’intueix infinit

que no troba manera

d’arribar a una treva,

sorprèn la presència de dos estels

que cap de nosaltres acostumavem

a lluir de mena.

Estels de cinc puntes

al bell mig de l’Anahatha:

unitat, vinculació, compasssió,

harmonia en les relacions,

capacitat d’estimar,

símbol d’equilibri, veritat,

raigs de llum,

infinitud...

I cor i raó enmudeixen

davant la grandesa revelada.

I el neguit de trobar un desenllaç

s’apaivaga.

“Sento que part de la meva ànima t’ha estimat des de l’inici dels temps. Potser és que venim del mateix estel.” – Emery Allen

Love is the answer

      

but which one? 

The love I feel for you or the love I feel for myself?

Verdades reveladas

Acaba el año y toca hacer balance, y si además acaban unas cuantas décadas, más todavía. 

A veces siento que la vida está hilvanada por momentos fugaces en los que, repentinamente, se revela una verdad que da sentido a la propia vida…

Ahí van algunas verdades aprendidas:

1. Que los mejores planes son los no planificados.

2. Que en medio del desierto va y crece una flor.

3. Que es complicado establecer el equilibrio entre el amor incondicional y el desapego.

4. Que alguien que acabas de conocer puede identificar rasgos propios que parecen pasar desapercibidos para quien te conoce desde hace tiempo.

5. Que la felicidad no debe depender de otros, pero que no hay mayor felicidad que la de amar y sentirse amado.

6. Que un gesto banal que has realizado desde siempre ha podido ser malinterpretado toda tu vida como un rasgo de personalidad.

7. Que las relaciones son asimétricas, que siempre hay quien quiere más, quien espera más, quien confía más, quien da más… o quien muestra más.

8. Que quien no te busca, no te anhela, no desea escudriñar tu alma... no merece ni tus sueños ni tus desvelos.  

9. Que de repente un extraño va y te alegra el día.

10. Que el karma existe, que tarde o temprano el círculo se cierra.

11. Que basta dar un pequeño paso para que el universo se confabule en tu favor y todo empiece a caminar.

12. Que siempre se van los buenos.

13. Que no hay que dar nada por sentado, que nada es para siempre tal y como lo conocemos, que la vida es cambiante. Que cuando mas confortable te sientes en tu huequito más fácil es que se esfume. 

14. Que no hay triángulos equiláteros, que en todo caso son isósceles.

15. Que el roce hace el cariño pero también salen callos.

16. Que nos empeñamos en obviar la letra pequeña y es donde reside la esencia del contrato.

17. Que no todas las manos son capaces de erizar la misma piel.

18. Que no es todo el tiempo que has estado junto a alguien sino todo lo junto que has estado con alguien ese tiempo.

19. Que las lágrimas saben diferente según la emoción que las hace brotar.

20. Que la inocencia de un niño es lo más sagrado.

21. Que los recuerdos cálidos son consuelo y desazón en noches frías.

22. Que el cuerpo envejece pero el espíritu sigue siendo el mismo.

23. Que los compromisos sinceros no necesitan papel que los avale.

24. Que cada cual escoge con quién complicarse la vida.

25. Que son los pequeños detalles los que muestran la esencia de una persona.

26. Que una palabra tuya basta para sanarme.

27. Que sordo a la razón el corazón se resiste.

28. Que todo pasa por algo.

29. Que es fácil saberse la teoría pero otra cosa es llevarla a la práctica.

Espero que el 2016 esté lleno de Nuevas experiencias, Salud para disfrutarlas y Amor para compartirlas. 

Sed Felices!

Bocins de subtilesa

Camins plàcids que de sobte esdevenen muntanyes russes

Curtcircuit del cor

Solitud reflexiva

Acords exorcitzants

Abraçades disfressades de comiat que són vers retrobaments

Tímida proximitat que parla a crits sufocats

Mirades infinites que miren d'explicar

Introspecció

Redempció

Timbal blues

Poc a poc, aquesta boira espessa que omple el cap es va esvaint, aquesta pesadesa es va alleugerint, aquest entumiment comença a despertar. Poc a poc començo a aterrar a la nova realitat i a adonar-me, astorada i incrèdula, de fins a quin punt l’esperit SSS havia penetrat el meu jo. Fins a quin punt ser SSS era el que impregnava cada cèl.lula del meu cos, el que traspuava cada porus de la meva pell…

Ara em sento òrfena, i és en aquesta orfandat que me n’adono de com aquest esperit pervivia en la meva essència, moldejava el meu ser i s’ensenyoria de la meva existència. Com una infecció, que comença sense adonar-te’n i es va disseminant lentament, sense provocar símptomes, fins que quan esclata ja és massa tard per posar-hi remei.

Ara, com passa amb tantes coses a la vida, toca tornar a redefinir-se. Ara toca aturar-se i plantejar-se un munt de qüestions: qui soc, com m’ha canviat aquest temps, com vull seguir manifestant-me, quins vull que siguin els meus companys de viatge, en què es transmutarà aquest esperit.

El que va començar com un hobby s’ha acabat convertint en una forma de vida. I ara aquesta vida indefectiblement ha de canviar. Era la meva quotidianitat (‘He was my North, my South, my East and West, my working week and my sunday rest’) i ara caldrà trobar noves formes per donar sortida a aquest jo que ja no és el d’abans, que ja no pot tornar enrere, que no vol tornar a quedar-se estancat, que ha tastat la soltesa i ja no es conforma amb lligams autoimposats.

La tristesa

Per què la tristesa arriba sense avisar? 

La tristesa és un miol de gat a l'altra banda de la finestra. La tristesa és una bústia buida, és una revetlla massa plena, és una cambra d'hotel amb el telèfon espatllat. La tristesa és veure com es van encenent les finestres de les cases a l'hora de sopar de qualsevol ciutat estrangera. La tristesa és desitjar despert al costat d'un cos adormit. La tristesa és mirar-se al mirall després de masturbar-se. La tristesa neix d'un piano desafinat i d'una copa sobrera. La tristesa és que es punxi una roda al costat dels murs d'una presó. La tristesa és veure un il.lusionista que no fa il.lusió i un humorista que no fa riure. La tristesa és un televisor que només fa ratlles de desconnexió. La tristesa és el rajolí de la cisterna del wàter que no acaba de tancar bé. 

L'olor de la tristesa és l'olor del tabac fred l'endemà d'una nit tèbia. El gust de la tristesa és el del petó que mai no hauriem d'haver deixat que esdevingués petó. El so de la tristesa és el d'una llunyana orquestrina d'estiu mentre acariciem un gat desconegut. El tacte de la tristesa és el de la butxaca de l'abric de l'hivern passat, plena de rastres, adreces mal escrites, entrades de cinemes compartits amb algú que avui ja no és ningú. La mirada de la tristesa, en canvi, només es forja en la mirada de tristesa del qui ens mira.

Joan Barril - 'Parada obligatòria'

Instant

Obrint-nos camí, passet a passet, lentament

entre la multitud,

les teves mans guiant suaument les meves espatlles,

el teu cap fregant tímidament el meu cabell,

les meves mans

dissimulant les ganes

jugant fugisserament amb la càmera,

el meu cos prenyat de la teva proximitat,

la meva ment

borratxa de sensacions

mirant d’absorbir com una esponja

la màgia del moment...

agraint a la gentada l’eternitat d’aquell instant

I en sortir de la riuada,

deslligant-nos a poc a poc, lentament,

l’esvaïment de l’encanteri

Acambalachous

Han pasado ya unos días, pero sigue perdurando en mí el espíritu acambalachero. El recuerdo de las horas pasadas en un rincón de La Franja entre gente abierta, acogedora y cálida. El primer bolo ‘allende fronteras’ que me ha sumido en la magia y el ensueño de un grupo de idealistas infectados por el virus del circo.

Días que de un plumazo han roto con la rutina, han desencorsetado la mente y han liberado mi cerebro límbico dejando escapar emociones intensas, primitivas, contradictorias. Días compartiendo espacio y cotidianidad con el resto de participantes.

Con el incombustible Richi, con Torri y Eli, las almas del festival.

Con Panchita voladora recién aterrizada y el veterano Pepe corriendo caminos. Con las cabras éticas, perléticas y pelambréticas y los cabritillos peludos, pelambrudos y pelapelambrudos de Mario. Con la Compañía que tu me haces de Iñaki y el monje empalmado. Bailando Tango con grelos. Haciendo equilibrios con vallas y guitarras. Lanzando diábolos endiablados. Rodando ruedas traicioneras, extasiados con la destreza de Marcos y sobrecogidos por su entereza y la discreción de Pandora, la contorsionista rescatadora.

Con las notas salidas del Agua y la Tierra de Isaac y Naghí, en una tarde de almas limpias, túnicas sedosas, espíritus danzantes, didgeridoos imposibles, cuencos níveos y vibraciones armoniosas, todos hermanados alrededor del árbol, sobre la hierba verde.

Con el trío palindrómico de gemelas trapecistas y pollitos de colores haciendo el ganso.

Con masajes capilares y amores digitales entre solitarios carrouseles que me devolvieron la serenidad.

Slow driving

Sábado muerto, sin nada que hacer. El tiempo tampoco acompaña y no hay ánimos para salir a fabricar endorfinas. Empezar un libro y encontrarlo poco después desparramado en el sofá al despertar de una siesta a destiempo. Pulular por casa sin nada concreto que hacer, recogiendo ropa, reorganizando papeles, acabando flecos, llenando minutos… Ir al ordenador y repasar facebook, twitter y correo, y vuelta a repasar facebook, twitter y correo, y caer en la cuenta de que los contactos deben tener un sábado tan muerto como el tuyo. Transcribir una coreo supone un largo respiro. Preparar ya tarde un plato de pasta rápida y volver a despertar en el sofá con la enésima repetición del mismo informativo… Por suerte la mañana del domingo está planificada y ya quedan pocas horas para acabar con este mal sueño. Una peli y a dormir.

Domingo. Suena fuerte la lluvia en el limbo entre el sueño y el despertar, pero parece que amaina. Por fin un nuevo día. Aroma de café, crujir de cereales, ducha caliente, crema hidratante, uniforme impecable, colorete sonrosado, sombra de ojos oscura, labios brillantes, perfume afrutado... Vuelve a llover. Teléfono. ¡Uy!  Mañana anulada. Horror ante la perspectiva de otro largo día por delante como el de ayer. Me desmaquillo a lo Glenn Close en ‘Amistades peligrosas’ con la misma sensación de vacío y decido ponerme el pijama otra vez y volverme a la cama. Qué mejor que unas horas de sueño para sedar el dolor del vacío. Despierto a mediodía y entra el wasap de un ángel para salvarme, y resulta que la salvación es mutua.

Carretera y manta. A la aventura. Ha parado de llover y el cielo empieza a abrirse, como mi estado de ánimo, que se le ha adelantado ya hace rato. Y todo fluye, la conversación, la música, la carretera. Y su conducir pausado acompasa mis revoluciones, la música suave se presta a las confidencias, las curvas sinuosas contonean mis emociones. Y así pasan las horas, entre miradas brillantes, recuerdos de juventud, realidades presentes y proyectos de futuro. Y la hora azul nos pilla en la playa. Y la oscuridad ya de vuelta a casa. Dos almas gemelas que no quieren abocarse a la soledad y deciden hacerse compañía.

¿Te gusta conducir?

 

Mari Trini

La Mari Trini de rodalies, la llamo yo.

Siempre sube en el Clot, siempre viste de negro,
pantalón, bambas, jersey de cuello alto y chupa de ‘cuero’.

Siempre pertrechada con su guitarra también negra

y cada día más desafinada,
cargando invariablemente la funda cruzada a sus espaldas.

Siempre cantando boleros

con una voz que se adivina melodiosa en otros tiempos
y una mirada azul largamente perdida
en algún lugar recóndito de su mente.

No puedo evitar un sentimiento de ternura siempre que la escucho

mientras avanza pequeña y tambaleante
abriéndose paso por el tren en movimiento.

Pienso en las circunstancias que la habrán llevado a esta vida,

un amor desgarrador, quizás, a juzgar por los boleros.
Pienso en la interesante e intensa vida
que seguramente alberga su menudo cuerpo.

Siempre le doy una moneda que acepta feliz

anticipando ves a saber qué placeres.
Siempre pienso que quién sabe
lo que la vida nos deparará en algún momento…

 

Donde dije digo, digo Diego

Pues si, he empezado a correr. Hace apenas un año que despotricaba del running y ahora me he visto inmersa en él. Y no es moco de pavo: me voy  a estrenar con la Mitja Marató de BCN… y además tocando el timbal!!! ¿Me he vuelto majara? No lo sé, lo que sí sé es que la vida vale más la pena con un puntito de locura…

La idea surgió tras una actuación como grupo de animación en la Marató de BCN del año pasado. Alguien lanzó la idea de volver al año siguiente, pero esta vez corriendo con los tambores… y lo que pareció una poca-soltada se está convirtiendo en realidad. Vamos a empezar por la Mitja, pero ya me veo el año que viene haciendo la ‘Entera’. Llevamos entrenando desde noviembre y aún no le he encontrado el gustillo a esto de correr… y no sé si se lo encontraré alguna vez. Pero este reto es tan esbojarrat que había que lanzarse a él.

Evidentemente sería casi suicida pretender hacerla entera, así que nos iremos relevando, cada uno según su preparación física. El cap de colla, como debe ser, marcará un hito y se la zampará enterita, yo seré más comedida.

No ha sido fácil cambiar el placer de caminar por la obligación de correr; el salir a media mañana a tu aire, con el solecito, por las salidas matutinas o vespertinas con otros miembros del grupo, con frío, aire y lluvia. No ha sido fácil adaptarse al tambor, al peso, al movimiento, a los golpes… casi tiro la toalla el primer día que me lo colgué. Ni aceptar nuestros diferentes ritmos de entrenamiento. Pero el compromiso con el grupo es más fuerte que mi flaqueza, es lo que me ha obligado a salir a entrenar, lo que me ha dado fuerza para seguir dando otro paso más cuando me preguntaba que qué demonios estaba haciendo ahí.

Y lo pasaremos genial. Mañana será un día muy emocionante, que se pasará en un santiamén después de todas estas semanas trabajando, y que pienso disfrutar segundo a segundo. Será un fantástico día para recordar, y ¿quién sabe? quizás instauremos una nueva modalidad olímpica…

La carta

   'If you really want to touch someone, send them a letter'

Llegué una tarde a casa de mis padres y me sorprendió ver un sobre blanco en medio de la mesa. No podía ser un Christmas, no estábamos en Navidad, y no tenía pinta de factura o carta del banco…

Llamaba la atención la letra, grande, redonda, con hampas y jambas equilibradas, la escritura ordenada, proporcionada, los trazos limpios, las líneas horizontales, la distribución armoniosa en el espacio.

‘¿Quién os escribe una carta?’ pregunté. Carlota, me explicaron orgullosos y emocionados sus abuelos, mi sobrina de 9 años, que les preguntaba si tenían un ‘Quijote’ por casa porque lo necesitaba para una actividad en la escuela.

Era la primera carta que recibían de un nieto. Y caí en la cuenta que era la primera carta carta que yo veía en muchos años. De repente sentí nostalgia de aquella época no tan lejana pero relegada por completo en la que nos comunicábamos por carta. En la que abrir el buzón y encontrar una caligrafía familiar provocaba un vuelco en el corazón y la ansiedad por leer cuanto antes las noticias de aquél amigo. Y la espera de una respuesta, contando los días que podía tardar en llegar una carta de vuelta…

En este mundo de la inmediatez del twitter o del whatsapp, en el que hay que expresarse en 140 caracteres (¡y rápido!), o incluso del email, con su uniformidad de cuerpo y fuentes. En esta vorágine que no deja tiempo para la reflexión, escribir/recibir una carta hecha a fuego lento, cocida al calor de los sentimientos, escogiendo cada palabra y cada coma, es un bálsamo para el alma.

Quizás sería hora de reivindicar también lo slow en esto del escribir…

Cafèambllet

Admirable el compromís i la valentia d'alguna gent...

Lo mejor de tí

‘Si no acceptes el pitjor del meu caràcter, segurament no mereixes el millor de mi’

Una frase sabia, De un joven. Debe ser un joven sabio, y algo filósofo.

Pero, ¿qué peor tengo que aceptar para merecer tu mejor? ¿Cuán mejor es tu mejor para que valga la pena aceptar tu peor?

Escena: Sábado noche, casi de madrugada. Fútbol en la televisión. Ascensor en el rellano. Portazo, más estruendoso de lo habitual. Puerta cerrada a cal y canto. Llaves tiradas de mala manera en el cuenco. Taconeo de pasos nerviosos por el pasillo. Y voces. Monólogo acusador:

- ‘¡Tonto yo? ¡Tonto yo? ¿A mi me llamas tonto?’

Portazo. Pasos que se alejan. Golpes. Pasos que vuelven.

- ‘Tonto yo, tonto yo… ¡Tú sí que eres tonta! Si lo sabe todo el mundo, si hasta tu madre lo cree…’

Pasos arriba, pasos abajo. Aporreo de muebles.

- ‘¡Me has dejado en ridículo!

Explicación pormenorizada, a gritos, de los motivos. Una y otra vez, obsesiva. Y ella callada.

- ‘Si que soy tonto sí, por aguantarte, pero mañana mismo tienes tus cosas en la calle...’

Ascensor en el rellano. Ella intenta acceder a su casa. Se encuentra la puerta bloqueada. ¿Quién está dentro, pues? ¿Con quién discute él? Marededeusenyor! ¡Como una chota!

Ella insiste. Llama al timbre. Espera. Silencio. Vuelve a llamar. Silencio. Decide sentarse en la escalera, a esperar. Cinco, diez minutos... Se levanta y vuelve a llamar, al timbre y con los nudillos. Le pide que abra, con voz resuelta. Él sigue con su monólogo obsesivo, con sus pasos arriba y abajo compulsivos, con sus golpes, sus portazos, moviendo muebles. Y ella vuelve a la escalera, dispuesta a esperar... De repente se abre la puerta y él sale hecho una fiera, vomitando bilis, para reafirmarle su condición de proscrita y se vuelve a encerrar. Ella, sollozando, trata de acomodar la cabeza en el bolso, para que la noche sea menos incómoda.

¿No tiene ningún lugar adónde ir? ¿Ningún amigo al que llamar? ¿Prefiere pasar la noche dormitando en la escalera esperando que la acoja el mismo tipo que la ha dejado tirada como a una perra en el patio?

El fútbol hace rato que ha acabado. Ella insiste, esta vez impaciente, con voz suplicante. Él acaba por abrirle y de malas maneras la entra en casa. Discuten. Gritan. Forcejean. Más golpes. Ella le deja claro que no se le ocurra ponerle la mano encima. Con el tiempo las voces se van apagando y se hace el silencio.

Y mañana será otro día. Y aquí no ha pasado nada.

PD: Donant voltes a una ‘filosofada’ de l’Ig.

Se hace camino al andar

Desde hace un tiempo salgo a andar, cada día si puedo y/o el tiempo acompaña. Cinco kilómetros como mínimo, la distancia que hay desde casa hasta la roca en el paseo marítimo y vuelta.

Empecé a andar al escasear el trabajo, para mantener una cierta rutina, hacer ejercicio y escampar la boira. No me gusta correr, me canso, las rodillas acaban doliéndome y no consigo centrar mis pensamientos. Me adapto mejor al paso rápido de quasi-legionario y mis pensamientos fluyen más ordenados.

Y ante el azul del mar, el marrón de la arena, el olor del salitre, el viento en la cara y el sol en la espalda agradezco el tiempo de ocio que la crisis me ha regalado. E invariablemente pienso en aquellos que ya no pueden disfrutar de toda esta maravilla e hincho los pulmones y abro los sentidos para disfrutarla por ellos. Y mi andar se convierte en un peregrinaje recordando los momentos vividos y todo lo que me enseñaron. Hasta que llego a la roca, mi especie de santuario, la toco con las manos y agradezco haberlos conocido.

Hoy mi andar ha sido más pausado, he recordado a los que no están, pero especialmente a los que sí están. A los que forman parte de mi vida de una u otra forma: los que han estado siempre, a veces un poco lejos; los que siguen estando no sabemos por cuánto tiempo; y en especial los últimos que han llegado, ‘virtuales’ y reales, que conforman mi mundo más inmediato, de los que sigo aprendiendo y que me siguen maravillando. Y me siento muy feliz de tener(l)os a mi lado.

Hoy cenaré entre amigos y luego espero salir a bailar. Las endorfinas que la música y la buena compañía producen es el mejor modo que conozco para dar la bienvenida al nuevo año.

Físicamente no estaréis todos, pero os tendré en mi pensamiento.

Feliz año!

X-Mas Dinner

Hace muchos años, en mi juventud, durante una clase de inglés por estas fechas, hicimos piruetas con el ‘Spanglish’. Este fue mi intento, con el que os deseo lo mejor a todos los que os pasáis por aquí.

In this season of Happiness and Amor

we hope everybody has lo mejor.

All the family gathered together

tries to put aside the problemas forever.

But being so close inevitably brings el roce

and people start arguing until son las doce.

Mum tries to calm us down, Dad goes on desvariando,

the rest of the family eats a la chita callando.

Then at the end of the dinner comes the cava

and with people half drunk los problemas se acaban.

Sed felices…

El Barça del futur

Recibí una invitación a media tarde para ir a ver el partido de Champions del Barça del futuro. La noche había sido muy corta con los percusionistas, pero la perspectiva de acudir al campo por primera vez con mis sobrinos hacía olvidar cualquier resaca.

No he sido demasiado futbolera. En mi juventud me tiraba más el baloncesto, pero tenía una rutina sagrada: los sábados por la tarde, después de comer, me preparaba un chupito de melocotón y me pertrechaba en el salón de casa de mis padres para ver el partido de fútbol de la liga inglesa que daban por La 2. Entendía de fútbol prácticamente lo mismo que entiendo ahora, pero la liga española no me interesaba lo más mínimo. En cambio me gustaba el fútbol rápido, fuerte y elegante de los jugadores de la Premier, que además me parecían mucho más guapos y fornidos que los de la Liga. Hasta llegué a reconocer algunas alineaciones…

Ahora soc culé. Desde que Pep se puso al mando que me ha cambiado el chip. Admiro su inteligencia, su señorío y su saber estar (aunque debo reconocer que tanto ‘buenismo’ empieza a resultarme un poco impostado), pero ha logrado que sienta al equipo como mío.

Nunca había visto un partido en directo y lo que más me impresionó es el silencio. Casi sepulcral; roto por los gritos de los jugadores y los chutes al cuero. Acostumbrada a las retransmisiones verborreicas de la TV o la radio, ese silencio me trasladó al silencio reverencial de una imponente catedral gótica antes de un oficio.

Me perdí el primer gol, repartiendo kikos a los niños, disfrutando de su excitación, de sus miradas brillantes, sus ojos abiertos como platos y sus reacciones (‘¡se ha tirado!’ ante una falta a un jugador blaugrana). Pero me desgañité con los goles restantes.

No me importó no ver jugar a las grandes estrellas. Que me perdonen los entendidos, pero desde la segunda gradería y para una miope como yo, no se distinguen las figuritas. Thiago podía haber sido perfectamente Xavi, Bartra Piqué, Montoya Alves o Cuenca Busquets. Y a tenor de las crónicas, podía haber sido perfectamente así.

Siempre podré decir que yo vi debutar a ese Barça.

Across the universe

waves of joy

drifting through my open mind,
possessing and caressing me

Bajo a Barcelona en tren en un atardecer de otoño que tiñe el cielo de tonos pastel, saboreando un fin de semana brutaaaaaal que he disfrutado como una cosaca:

Con ritmos brasileiros

y batalla musical

soltando Uno al viento;

con pasacalle mestizo;

con esqueletos de Tyrannosaurus echando fuego,

persiguiendo dragones reciclados

y princesas enamoradas;

following the leader a grito pelado;

con uves imposibles, músculos magullados

y el bajo vientre amoratado;

con la magia de los fuegos artificiales

en una noche estrellada;

con colles hermanadas

en un Matador conjunto improvisado;

con cervecita, pa amb tomàquet y embutidos variados;

con chocolate caliente de madrugada;

con polares esponjosos prestados;

walking like an egyptian

como niños descarriados...
en compañía de la familia rossonera

que he adoptado.

Corazón estrujado

Un día un maestro que vio a un niño dando excusas después de una explosión de ira, lo llevó a la clase y, entregándole una hoja de papel, le dijo:

- “¡Estrújalo!”

Asombrado obedeció e hizo una bola...

- “Ahora déjalo como estaba antes”

Por supuesto que no pudo dejarlo como estaba... por más que lo intentó, el papel quedó lleno de pliegues y arrugas.

- “El corazón de las personas”, dijo, “es como ese papel… la impresión que en ellos dejas será tan difícil de borrar como esas arrugas y esos pliegues. Aunque intentes enmendar el error, ya estará marcado”.

El maestro se admiraría: tengo la impresión de que hay por ahí personas con un corazón de seda, en las que basta un simple toque de plancha tibia para borrar sus arrugas. En las que parece que las riñas y los desaires no hagan mella. ¡Qué suerte! ¿Es real? ¿Es innato? ¿Depende de su educación emocional?

O quizás sí que todos los corazones son de papel, en sus diferentes variedades: papel de lija, papel de estraza, papel de carta, papel celofán, papel pinocho, papel vegetal, papel de seda…

¿No será que en el fondo hay personas que luego ponen mucho cuidado en la calidad del planchado?

Forever young

Descubrí la percusión en una Festa Major d’Arbúcies. Un grupo de batucada montó un espectáculo que me fascinó. En aquel mismo instante supe que yo quería eso, del mismo modo que me atrapó el aerobic cuando hace muchísimos años en La Sedeta me topé con una master-class a ritmo del ‘Forever young’ de Alphaville (Let's dance in style, let’s dance for a while)

‘Ya te veo cada fin de semana saliendo de bolos por ahí’ me dijo mi cuñado ante mi entusiasmo. Me puse a buscar. Envié un email al grupo-revelación pero no recibí respuesta. Y lo dejé pasar (We don't have the power but we never say never)  Hasta que un día oí la llamada de los tambores desde mi torre de marfil. Salí a la terraza y vi al grupo de percusión del pueblo desfilando por el paseo marítimo. Rauda y veloz fui a buscar los prismáticos de otear barcos para escudriñarlos más de cerca… Mi gozo en un pozo!!! La media de edad debía rondar los 14 años?!!! ¡Qué pintaba una ganàpia como yo en medio de tanto chavalín? Y lo volví a dejar. Hasta que hace unos meses la percusión me encontró a mí. Un anuncio en el boletín semanal de la comarca buscaba adultos para ampliar el grupo. Y allá que me fui… (So many dreams swinging out of the blue we let them come true)

Desde mi debut por Sant Joan en las fiestas del pueblo que no he parado. No tocamos batucada (de momento), nuestra especialidad son los ritmes de foc, quizás no tan ‘comerciales’ pero más primitivos, ancestrales, que conectan más con la tierra y elevan el espíritu. La media de edad ha aumentado, pero sigue siendo un grupo joven y fresco (The music's played by the mad men)  Hemos (han, yo todavía no) ganado unos cuantos concursos y nos hemos hecho un hueco entre tanto panorama de corte brasileiro. A pesar de la diferencia de edad somos un grupo cohesionado y divertido (Some are like water, some are like the heat, some are a melody and some are the beat) que me ha acogido inmediatamente. Que me deja sacar el niño que todos llevamos dentro. Y que me ha permitido descubrir las tradiciones de mi entorno y entender a mi tierra y sentirme más aferrada a ella.

Y gracias a ellos, por primera vez, tengo un sentido de pertenencia.